Именно неутешительный и именно прогноз.
Всю следующую ночь я буду плакать, даже не плакать, буду реветь, завывая в голос, грызя лыдони и наволочки, чтобы хоть как-то заткнуть себе рот, и чтобы никто не проснулся. Вот прямо с 1,30 и начну. А может сорвусь и раньше, кто знает.
И вовсе это будет не от того, что мне 22, и я вдруг поняла, что 2 последних года можно выкинуть на помойку, и не из-за того, что я бездарь и криворукая мерзость, которая нихрена не умеет, а только постоянно ноет, и не от того, что вечером будет экзамен, к которому я меньше всего готова и врядли подготовлюсь вообще, и не от того, что из-за этого меня гложет странное мерзкое чувство вселенской жопы, и не от того, что дома тёрки, денег нет, а работа ещё совсем не факт, что вообще будет, и не от того, что почти все мужчины, которые были мне дороги поступили со мной, как последние свиньи, и не от того, что при любой появившейся возможности я сбегу отсюда, как последний трус... а от того, что я просто устала от этого от всего. Я очень сильно ждала этот день. Весь год ждала. А он будет, не то чтобы плохой и безрадостный, его просто вообще не будет.
Вот от этого я и буду реветь, как ребёнок у которого отняли его любимую игрушку.
Ничего не хочу. Никогда ещё за эти грёбаные 22 года мне небыло так паршиво.