Как-то всё не так.
Голова болит. Болит с самого утра. Не сильно, но от этого лучше не становится.
Хочеться просто лечь и так вот лежать. Но сделать этого никак нельзя, так как папа сразу поймёт, что чувствую я себя неважно. А я не хочу, что бы он переживал за меня, ведь он завтра улетает недели на 2 или 3. Он всегда за меня очень переживает.
Снова перечитываю Стругацких, это отвлекает. Как же это прекрасно - читать.

Хочется дождя и спелых вишен в плетёном лукошке.